Was von früher: Pakete für die Zone

Ein Paket wurde gepackt. Wieder mal eines. Für die Menschen in der Zone. So nannte meine Oma das, so nannte es auch mein Vater. Wir Kinder hatten keine wirkliche Vorstellung, was mit der Zone, die manchmal auch Ostzone genannt wurde, gemeint war. Wir wussten nur: Da wohnen Menschen, die meine Oma kannte, keine Verwandte, wohl alte Freunde oder ehemalige Nachbarn. Onkel Erich war einer davon. Onkel nannte mein Vater ihn, wenn er von ihm sprach, auch wenn es „nur“ ein Nennonkel war.

Irgendwer lebte in der Nähe von Perleberg. Diese für mich Unbekannten erhielten regelmäßig Pakete von uns. Denn „denen drüben“ ging es nicht gut, wie die Oma erzählte. Die konnten kaum etwas kaufen. Bei ihnen gab es nichts, die Regale in den Geschäfte seien immer leer. Dieser ominöse Onkel Erich und die seinen brauchten also Unterstützung. Die bekamen sie in Form von Paketen.

Was darin war?
Gemahlener Kaffee, irgendwelche Seifen und Badezusätze, mal eine Büchse Erdnüsse, Studentenfutter oder ein paar Tafel Schokolade oder einen Schokoladennikolaus, vor allem aber Garderobe. Überwiegend waren das Kleidungsstücke, die meinem Bruder oder mir zu klein geworden waren und noch gut genug waren, um sie „in die Zone zu schicken.“
Mein Bruder, der nur ein Jahr älter als ich ist, und ich waren ungefähr gleich groß. Das ersparte mir das demütigende Auftragen seiner Sachen, aus denen er herausgewachsen war. Überhaupt war das Auftragen ausgemusterter Kleidung bei uns nicht angesagt. So sehr meine Eltern auch an verschiedenen Ecken und Enden sparten, so sehr wir uns auch mit C&A-Chic begnügen mussten, es war immer fast alles neu. Nur ein einziges Mal gab es, soweit ich mich erinnere, Hosen und Pullover, die der Sohn eines Freundes meines Vaters getragen hatte. Vielleicht war es in den 60ern und 70ern auch eine Art Statussymbol, nichts von Anderen auftragen zu müssen, „so etwas nicht nötig zu haben“. Es wäre mir zutiefst peinlich gewesen, in einer Jacke, die jeder in der Nachbarschaft als Jacke vom X kannte, weiter herumlaufen zu müssen. Und meiner Mutter wohl auch.
Also gab auch meine Mutter nichts von dem, aus dem wir herausgewachsen waren, an irgendjemand anderen in der Nachbarschaft oder im Freundeskreis mit kleineren Kindern weiter. Altkleidersammlungen gab es noch nicht, also ab damit in den Osten, die konnten das ja brauchen. Dazu kamen auch immer wieder mal Kleidungsstücke, die meine Eltern selbst nicht mehr haben wollten. Altkleidersammlungen gab es noch nicht.

Dieser Onkel Erich war wie mein Vater und seine Mutter, also unsere Oma ein Kriegsflüchtling, ein Heimatvertriebener aus Schlesien. Nur hatte das Schicksal ihn eben auf die andere Seite der Mauer verschlagen. Die lebten drüben in der Zone. Nicht gut gelitten dort, wo man sie zunächst einquartiert hatte und auch später wenig willkommen, als sie sich auf eigene Füße stellten. Das war im Westen übrigens nicht anders. Mitnichten war es so, dass die bundesrepublikanische Nachkriegsgesellschaft bereitwillig alle Türen öffnete für Schlesier, Ostpreußen, Sudeten, Pommern und sie mit offenen Armen empfing. Was aber eine andere Geschichte ist.

Da die Geschenksendungen in die DDR steuerlich absetzbar waren, sammelte mein Vater das ganze Jahr akribisch alle möglichen C&A-, Kaufhof- und Horten-Quittungen und reichte diese dann mit den Einlieferungsscheinen der Pakete beim Finanzamt ein. Es wuchs mehr als einmal zum Drama aus, wenn nach einem Klamottenkauf der Beleg nicht auffindbar oder vergessen worden war. Kassenzettel nämlich gab es noch nicht automatisch, die Verkäuferin füllten die Quittungen auf Verlangen mit Hand aus.
Weiß der Himmel, ob Paketinhalte und die auf den Quittungen vermerkten Sachen tatsächlich identisch waren. Ich glaube, das war eher selten der Fall. Und wenn doch, dann war zwischen Kauf und Versand eben eine größere Zeitspanne, in der wir die Sachen selber trugen, derweil das Finanzamt längst die Belege vorgelegt bekommen hatte. Kontrollierbar war das ja nicht, das Paket war ja längst weg.

Im beginnenden Winter mehrte sich der Stress, das nächste Paket sollte unbedingt rechtzeitig verschickt werden. Keiner wusste, wie lang das auf dem Weg sein würde, aber es wäre doch schön, wenn es noch vor Weihnachten ankäme. Meine Mutter wurde unwirsch. Was hatte sie damit zu tun? Es waren für sie wildfremde Menschen, noch dazu aus dem Umfeld ihrer Schwiegermutter, mir der sie nun nicht das allerbeste Einvernehmen hatte. Sie brachte vom Konsum Kaffee, Schokolade, Seife mit, nicht etwa den guten Gala von Eduscho oder die Schogetten von Trumpf, eher die günstigeren Marken. Die hauseigenen No-Name-Produkte gab es noch nicht, aber zum Beispiel die günstige Schokolade, die Gisela hieß. Die gab es bei uns daheim für uns Kinder allerdings auch nur.

Enkelkinder hatte die Familie von Onkel Erich nicht. Seine Tochter (oder Nichte?) schrieb immer wieder Briefe voller Dankbarkeit und berichtete detailliert, was sie mit diesen Geschenksendungen alles anstellte, wem sie welche Kinderpullover oder Jacken weitergaben und damit eine Freude machen konnte. Es war klar, dass sie im Gegenzug auch etwas dafür bekommen hatten, davon aber schrieb sie nichts. Das dürfe sie, erklärte unser Vater. Die Briefe würden gelesen und vielleicht zensiert. Gelesen? Von wem? Ist das überhaupt erlaubt? Und zensiert? Wie unsere Schulaufsätze?
Wir Jungs verstanden zu wenig davon, um das Ganze einordnen, geschweige denn bewerten zu können. Aber es interessierte uns auch nicht wirklich. Für uns waren das Fremde in einem fremden Land.

Später, als die Grenze durchlässiger wurde, lud die Tochter (oder war es doch die Nichte?) von Onkel Erich uns ein, sie in ihrem Dorf zu besuchen.  Also fuhren meine Mutter und mein Vater mal rüber in die DDR und statteten ihnen einen Besuch ab. Den Kofferraum luden sie nicht nur mit abgelegter Kleidung voll sondern auch mit einem Großeinkauf bei Aldi, mit all den Sachen, von denen sie wussten oder meinten, es herrsche Mangel daran drüben hinter der Mauer.
Onkel Erich war da längst tot, man kannte also einander nur von Briefen und Paketen, die hin und her geschickt wurden. Denn hin und wieder kam auch ein Päckchen aus Perleberg. Das enthielt staubtrockenen Dresdner Christstollen, den niemand bei uns wirklich mochte. Gespickt war er mit glibberigen Rosinen, Zitronat und Orangeat. Mich gruselte davor.
Mein Bruder und ich fuhren auf dieser Reise, die meine Eltern danach weiter nach Berlin führte, nicht mit. Wozu auch? Kein Bedarf. Später bereisten wir die DDR dann alleine, tageweise von Berlin aus oder auch für länger. Da nannten wir sie schon lange nicht mehr von der Zone. Ohnehin war meine Oma die einzige, die statt DDR  Zeit ihres Lebens mit allergrößter Selbstverständlichkeit Zone statt DDR sagte.

Meine Mutter erzählte nach der Rückkehr, wie sie vom Donner gerührt war, wie bewegt und zugleich beschämt von der Tatsache, dass sie so viele Menschen in dem kleinen Ort getroffen hatte, die in ihren oder den von meinem Vater abgelegten Sachen herumliefen und Kinder in den alten Pullovern meines Bruder und von mir. Sie erkannte all die Kleidungsstücke wieder. Wir waren mittlerweile Teenager, erneuerten unsere Klamotten schneller als sie kaputt gingen, hatten dem C&A Lebewohl gesagt und rannten dem einen oder anderen Modetrend hinterher, so dass aus unseren Schränken regelmäßig ausgemistet wurde – alles für die Zone natürlich. Natürlich.
Wie froh und bis zur Unterwürfigkeit einige in dem Dorf bei Perleberg waren, war meiner Mutter höchst unangenehm. Immer kam während ihres Besuchs irgendein Nachbar oder Freund vorbei und wollte sich persönlich bedanken. Es war ihr zutiefst peinlich, weil es ja doch, wenn auch einigermaßen gut erhalten, nur Altkleider waren. Alles war zudem höchst kreativ längst steuerlich abgesetzt.

Letzten Endes verstanden meine Eltern diese Dankbarkeit aber als Signal, auch weiterhin Pakete zu schicken. Sie sahen es so, dass die Garderobe, die ja zum Wegwerfen noch viel zu schade war, von den Bekannten in der DDR gebraucht und überaus gern genommen wurde; und sei es als Tauschgeschäft. Es kostete sie ja nichts, bis auf die Sachen vom Supermarkt, die auch ins Paket gelegt worden waren. Das aber holte sich ja mein Vater von der Steuer zurück.
Und so hatten eben alle was davon.

PS: Mein Dank gilt Jens Hofmann, der Hobbykosmonaut. In dessen Blog Tomatenhund las ich den Beitrag Das Westpaket, in dem er schildert, wie das war, als in seiner Kindheit zu Weihnachten Westpakete in der DDR ausgepackt wurden. Das fand ich sehr inspirierend, es erinnerte mich, wie im Gegenzug in meiner Kindheit Ostpakete gepackt wurden.

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