Die fünf von der Tankstelle

Gut beraten ist man im Moment, wenn man in unserem Dorf nicht an Säule 1 der benachbarten Tankstelle tankt und sich jovial vorne gegen die Motorhaube lehnt und auf besonders cool macht. Zumindest nicht, wenn man ein relativ großes Auto fährt. Dann nämlich kann es passieren, dass man eine Portion Schwalbenscheiße aufs Haupt geklatscht bekommt. Das soll zwar bekanntlich Glück bringen, aber nachgewiesen ist das nicht.
Unser Nachbar, Werkstatt- und Tankstelleneigentümer, nämlich hat momentan die Schwalben schön. Direkt über dem Tankplatz 1 hat sich ein Rauchschwalbenpaar ein Nest gebaut und zieht dort gerade seine fünf glücksbringenden Jungen groß. Herzallerliebst.

Unverkennbar am hektischen Flug der Elterntiere, unverkennbar aber auch an den weißen Flecken auf den Pflastersteinen direkt unter dem Nest: Hier wird gelebt. Ehepaar Rauchschwalbe schleppt unermüdlich Futter heran, wenig beeindruckt vom Tumult, der teilweise unter ihnen stattfindet, wenn eine Münchner Harley-Fahrer-Gruppe auf Landpartie an der Tankstelle einen Zwischenstopp einlegt.
Die Motorradfahrer nehmen die gefiederten Obermieter gar nicht wahr, die Vögel ihrerseits interessieren sich nicht für die Clique. Für sie nicht und auch für die Radfahrerin nicht, die sich eine Apfelschorle gekauft hat, sie interessieren sich nicht für den Sepp, der gerade direkt unter ihnen seinen Reservekanister auffüllt, auch nicht für den Chef, der samstags noch höchstselbst vor der eigenen Tür kehrt und auch nicht für uns auf dem nachmittäglichen Weg zur Eistruhe.
Aber ich interessiere mich für sie. Die Schwalbenbrut.

Kaum ist das Eis verputzt, zücke ich meine Kamera und mache kehrt – ist ja gleich nebenan.
Schläfrige Stille breitet sich bisweilen an den Samstagen im Dorf aus, auch an der Tankstelle. Von irgendwoher brummt monoton ein Rasenmäher, gelegentlich fährt ein Auto vorbei.  Wieder eine Harley, zwei Rennradfahrer lautstark diskutierend. Einer kommt zum Tanken, ein anderer pumpt unter nicht jugendfreien Flüchen auf italienisch die Reifen seines kleinen Fiats auf.

Argwöhnisch schaut die Verkaufskraft aus dem Fenster, wie ich an der Zapfsäule stehe, die Kamera im Anschlag und immer wieder gegen das Dach fotografiere. Und das eine halbe Ewigkeit lang. Ganz sicher wird sie mich bei nächster Gelegenheit fragen, was ich da gemacht habe, was es da zu sehen und zu fotografieren gab.
Na Schwalben… was sonst?

Argwöhnisch reagieren auch die Schwalbeneltern, die Situation ist ungewohnt. Mehrmals kreisen sie über den Zapfsäulen, dann erst wagen sie sich zur immer lauter rufenden Brut. Dass da einer steht und lauert, das kennen sie nicht. Herr Schwalbe (oder ist es seine Frau, so genau kenne ich mich da nicht aus) bleibt erst einmal auf der Stromleitung, die über die Häuser geht, sitzen und beäugt das Ganze kritisch. Frau Schwalbe (oder ist es der Herr?) tut Selbiges vom Nest aus. Man fühlt sich offensichtlich beobachtet.

Dann geht die Jagd nach dem Futter für die nimmersatten Kinder weiter. Der Nachwuchs, der schön still im Nest verharrt, wenn die Eltern nicht zu sehen sind, wird richtig laut, kaum das Futter naht. Da interessiert es sie überhaupt nicht, dass da einer mit der Kamera unter ihnen herumschleicht. Die wollen nur eines: Fressen.
Und noch mehr fressen.
Und noch mehr.

Wer am lautesten krakeelt, hat gute Chancen, als erstes etwas ins Maul gestopft zu bekommen. Voraussetzung allerdings ist, dass er den Schnabel zur richtigen Seite aufsperrt.  Denn mal kommen die Eltern von links, mal von rechts zum Nest, landen auf dem Stahlträger und verteilen ihre Beute. Pech, wer dann den Schnabel zur falschen Seite aus dem Nest gestreckt hat.

Ok – dann beim nächsten Mal.

Während wieder – klatsch – Vogelkot nach unten knallt, nehme ich mir vor, am Montag, wenn ich wieder tanken muss, unbedingt an die andere Säule zu fahren. Auch wenn ein Vogelschiss angeblich Glück bringt.
Aber zuviel davon braucht’s auch nicht.

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